Mas as vezes eu preciso escrever,porque assim posso expor cada devaneio de minha alma,cada "sentimento" não expressado(Não que seja necessário eu expressa-los mas as vezes só é preciso).
E você me pergunta qual o martírio que você expressara hoje então??
Respondo-lhe,nada.
Não tenho muito à expressar,não tenho criatividade para compartilhar,apenas tenho um frio e sede incessantes.
Meu frio é interno,vem de espaços vazios que precisam ser preenchidos,vem de uma parte do quebra-cabeça incompleto,(a peça se move para longe e me deixa),sou composta por isso,varias pecinhas que não fazem sentido.
E essa sede?
Figuradamente isso me mata,mata por eu ter de utilizar de outro,de ter de machucar.
Essa é a maquina humana!? Essa parte capaz de machucar quem se importa e sentir satisfação pelo feito?!
Me pergunto se viver é mais do que partes borradas de um passado apagado,de um presente mal visto,e um futuro de certezas e imprevistos,previsíveis e incertos.
Sou filha do carbono,capaz de confirmar respostas que se abrigam em um presente/futuro,dados as perguntas ao passado!?
E continuo à esse não ser não sabendo como,como ser,como agir,errando de maneira impertinente e afastando,sou o pesadelo de mim mesma,sou o ser real com fantasia,sou a fantasia de forma real.
Realidade mórbida em meu ver. Sou cega....
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